Nadie es demasiado mayor para oír un cuento de hadas.

Lucila siempre tenía que atravesar un bosque para llegar hasta casa, y aunque solamente tuviese cuatro años, su padre la dejaba ir y venir siempre que quisiera, sola o acompañada, porque el pueblo era tan pequeño y ya se conocían todos tanto, que sentía que no tenía nada que temer.
Y estaba en lo cierto, porque Lucila no se separaba de sus amigas, y ellas la protegían y se preocupaban por ella hasta que cruzaba la carretera que daba al pueblecito de la niña.
Pero las amigas de Lucila no eran el tipo de amigas que solían tener las niñas pequeñas. Las amigas de Lucila eran hadas que habitaban en el bosque, que salían cada vez que el anaranjado sol se ponía, ya que de día era peligroso; solía venir gente de la ciudad a hacer fiestas, celebrar cumpleaños o preparar barbacoas, sobre todo en esa época de verano, y no sería la primera vez que una de ellas era sorprendida por un humano.
Esa noche, Lucila volvía a casa poco antes de que el sol se pusiera, pensando en sus amigas, y deseando que llegase ya el día siguiente para poder volver a verlas. Podía verlas muy poco, porque debía marcharse pronto a casa, pero ese sentimiento de infelicidad por no pasar mucho rato con ellas, se esfumaba cuando le hacían pequeñas ofrendas y regalos para que no se sintiera sola. El regalo de ese día había sido una pequeña piedra, que, según le dijeron sus amigas, cada vez que la tocara escucharía la risa y sentiría el amor de un hada, y sería como estar con ellas de nuevo.

Infancia.

Cuando éramos pequeños, tendíamos a necesitar el amor de nuestra familia.

Esas personas imprescindibles, que siempre estaban allí, a las que acudías cuando te caías y te hacías daño. 

Ellos te ayudaban a levantarte sin pedirte nada a cambio.

Te cuidaban, te protegían sin pedirte nada, solamente que te portases bien, y que te comieses todo lo que había en el plato.

Los que tuvimos una infancia así, tenemos suerte.

Es la etapa que nos prepara para la adolescencia, le época más dura, que te enseña a prepararte para la vida real. Que es aún más cruel.

Y, quien no haya disfrutado en la infancia, ¿cuándo lo ha hecho?

Nunca lo va a hacer.

Lo malo es que nos damos cuenta de eso demasiado tarde.

Y las heridas que nos hacemos de mayores no nos las reparan nuestros padres.

Ni nos pueden ayudar a levantarnos, ni nos sostienen.

No nos curan. Aunque lo intenten. Simplemente pensamos que no nos entienden.

Pero, ¿sabéis una de las cosas que tenemos en común con nuestra infancia?

Las heridas.

Siempre son iguales.

De pequeños siempre nos reñían por arrancarnos las costras de la piel, era como si nos gustase sufrir ese poquito, como si nos incomodase que las heridas cicatrizasen.

Pues cuando nos hacemos mayores es igual. 

Rascamos y hurgamos en nuestra propia herida, por miedo, por sentirnos vivos. Y quienes no lo hacen, ya tienen las heridas de los demás.

Y, el día en el que por fin nos decidimos a dejar ir el dolor y a no volver a tocar la herida, para que cierre, es el día más vacío de nuestras vidas.

Y es que debes buscar otra cosa con la que poder herirse...